La terrasse est chauffée.
L'homme relève son col. Il commande un double expresso comme il dirait un double scotch. Puis il allume un cigarillo.
Les familles descendent de vélo comme au terme de longues péripéties.
Le garçonnet blond détaille le menu de la cantine.
Son père renifle à la manière de quelqu'un que je connais mais dont je ne veux pas me souvenir.
L'air est gris comme en novembre.
Il y a quelques semaines à peine, mes bras étaient nus, la fenêtre grande ouverte sur le bleu et les légumes, dans le four, en train de confire.
Il y a quelques semaines à peine, c'était l'été et, le long de l'autoroute, les champs de blé moissonnés avaient la couleur du pain grillé.
(C'est à croire que le soleil a passé une nuit blanche pour, aujourd'hui, se lever si tard.
Et son éclat l'après-midi, a relégué cette matinée
dans les tréfonds du passé.)
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