Un Darjeeling Puttabong, par exemple.
"A l'intérieur, la maison était sombre avec ses portes marron qu'elle tenait mystérieusement fermées. Il y avait de la poussière partout. Marcia traversa directement la cuisine et posa son sac à provisions sur la table recouverte de journaux. Elle savait qu'elle aurait dû se mettre à cuisiner. L'assistante sociale de l'hôpital lui avait dit combien il était important pour une femme qui travaille de manger correctement en rentrant le soir, mais Marcia se contenta de remplir la bouilloire pour se faire une tasse de thé. Elle avait déjà usé toutes ses forces ce matin-là à préparer le repas de midi qu'elle prendrait au bureau. Elle ne voyait pas à présent ce qu'elle pouvait manger d'autre, sauf peut-être un biscuit pour accompagner son thé. "Les biscuits, ça vous soutient", disait-on pendant la guerre, mais elle n'avait jamais eu beaucoup d'appétit. Elle avait toujours été maigre, et depuis son séjour à l'hôpital, elle l'était devenue davantage encore. Elle flottait dans ses vêtements, mais peu lui importait à quoi elle ressemblait, elle n'était pas comme Letty qui n'arrêtait pas de s'acheter de nouveaux habits et était tracassée si, cherchant à assortir un cardigan à autre chose, elle ne trouvait pas la teinte exacte."
Barbara Pym. Quatuor d'automne.
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