La vie, c'est le temps qu'il fait, les repas. Des déjeuners sur une nappe à carreaux bleus où quelqu'un a renversé du sel. Une odeur de tabac. Du brie, des pommes jaunes, des couteaux à manche de bois.*

*James Salter. Un bonheur parfait

Dans le sèche-linge, je voyais mes jeans cabrioler aussi gaiement que des écureuils une veille de jour férié. 

A leur droite, des draps à fleurs se soulevaient avec effort, tournaient sans conviction. 

Nos vies, par les hublots.